veröffentlicht am: 16.08.2021

Vergangenes Wochenende kam mein Neffe Philip aus Wien zu Besuch.
Zusammen sind wir zu meinem mexikanischen Tennisfreund Hugo gegangen,
der in der Nähe eine Bar betreibt. Hugo fragte: Wollt ihr mal was
typisch mexikanisches probieren, was die meisten aber nicht kennen?
Klar wollten wir das, und dann kam dies hier:

Am Rand des Glases befand sich eine Art extra scharfer Grillgewürzmischung die
bei Berührung mit der Zunge auf Anhieb alle Geschmacksnerven beeinträchtigte. Die Flüssigkeit unten im Glas scheint ebenfalls gesättigt mit dem Gewürz zu sein. Dann muss man die Flasche vorsichtig anheben und den Inhalt langsam in das große Glas gluckern lassen. Normalerweise, versicherte Hugo, kommen in das Glas noch gekochte Garnelen und Tintenfisch. Ich war froh, dass diese Zutaten fehlten, musste aber doch bei halb leerem Glas aufgeben. Der Schweiß lief mir buchstäblich das Gesicht herunter. Die Tacos wiederum waren großartig. Die Tage also auf jeden Fall nochmal vorbei und mit einem normalen Bier wird das sicher eine Runde Sache.

Was sonst noch geschah:

Ein weiterer Frankfurt Fund, versteckt und doch ganz in der Nähe von meinem Atelier. Dieses Mal, dank meines unerschrockenen Neffen, machen wir den Test und setzen uns an einen der leeren Tische vor dem Lokal. Die Kellnerin kann nicht erklären, was dieses Wort Frankfurt bedeuten soll und auch nicht, für welches Gericht es steht. Zum Spass insistieren wir für einen Moment, dass wir einen Frankfurt essen wollen, was die Frau hilflos dreinblicken lässt. Sie sagt, Frankfurt steht für „Eine Art von Essen“ (für Schrott-Food, würde ich sagen). Aber dann kommen wir der Lösung näher: Frankfurts ist einfach ein Hotdog. Philip möchte einen Frankfurts Hotdog bestellen und nun geschieht etwas, dass ich in all meinen Restaurantbesuchen in meinem Leben bisher noch nicht erlebt habe: Die Frau rät vehement von der Bestellung eines Hotdog clasico ab. Aber Philip bleibt stur und eine Viertelstunde kommt dann das erbärmliche Würstchen, mit Mayo und Ketchup zwischen zwei Pappbrötchen geklemmt. Das Publikum der Bar kann man getrost als zwielicht bezeichnen, vermutlich kommt es so gut wie nicht vor, dass sich hierhin Touristen verirren. Um so überraschender dann die letzte Wendung, als Philip in die Bar geht, um zu bezahlen (eigentlich hätte er Geld bekommen müssen für den Verzehr des Frankfurts). Die Kellnerin fragt Philip, ob er mal einen Blick in den Keller werfen möchte, denn da ginge die Bar weiter. So etwas macht natürlich neugierig, und die Überraschung ist groß über diesen großen Raum da unten, in dem sich einige sehr spärlich gekleidete Damen mit äußerst drallen Körpern räkeln und meinen blonden Neffen begeistert begrüßen, skeptisch beobachtet von zwei Typen, die irgendwie an den Rapper Snoop Doggy Dog erinnern. „Ich glaube, wir sollten uns jetzt schleunigst vom Acker machen“, sagt Philip, als er wieder zu mir zum Tisch kommt. Auf dem Rückweg beginne ich zu rätseln: Ist dieses Wort „Frankfurt“ an den Bars in Barcelona vielleicht einfach nur ein Code? Eine Art geheimes Erkennungszeichen für einen illegalen Nachtclub im Keller der jeweiligen Bar? Was geschieht wirklich hinter den harmlosen Fassaden der Frankfurts Bars?